Clon #3

Antes de perderlo todo se sentará en la cornisa. Sentirá nostalgia de ese momento, del montaje de su existencia. En el vértigo de la noche, se preguntará si su nombre es más que una sombra entre los espejos. Dudará de sus sueños, de sus lágrimas, de su rostro. Hasta el último instante de su caída al vacío se preguntará —con rabia, con desesperación— si el recuerdo de Elena es suyo o del otro.

Fotografía de Jacob Riglin 

Nadie es tan fuerte: todos somos vulnerables

   Descubrí Nadie es tan fuerte el mes pasado en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. Llevaba horas flotando en una marea de tinta y papel, perdiéndome alegremente entre pasillos que —estoy seguro— habían sido diseñados para que los visitantes naufragáramos en un océano de libros. Imagino que a la distancia, para algún espectro borgeano que sobrevolara a gran altura, no habremos sido más que una multitud de hormigas surcando encrucijadas, o palabras desordenadas queriendo regresar a los textos.

   En cierto momento la corriente me llevó por un pasillo similar a todos los demás, pero donde encontré un stand que cautivó mi atención de inmediato. Era el espacio de una editorial nueva y pequeña llamada Modesto Rimba.

     Lejos de la pomposidad de algunas de las editoriales más grandes, el stand de Modesto Rimba era —haciendo honor a su nombre— modesto, simple, minimalista. No había grandes estantes saturados de ejemplares ni pilas de textos condenados bajo algún cartel de oferta, sino una pequeña colección de títulos que, precisamente por su reducido número, investía a los libros de cierta grandeza. El efecto era el de esas vidrieras en las que se destaca un solo artículo, imponente bajo el resplandor de las luces.

     En cuanto me detuve en el stand, me cautivó el distintivo diseño de las portadas de la colección. De entre las miles que habían cruzado mis ojos ese día, éstas se destacaban por su originalidad y frescura. Supe que había encontrado algo diferente, especial. Hojeé varios de los libros expuestos, y sinceramente hubiera querido llevármelos a todos, pero terminé eligiendo uno del escritor rosarino Pablo Colacrai. O acaso el libro me eligió a mí.

     Me sentí atraído por el título: Nadie es tan fuerte. Ahora que he leído y releído el libro, siento que esas cuatro palabras captan la esencia de esta cautivadora colección de cuentos. Decir que nadie es tan fuerte es implicar, a su vez, que todos somos débiles, vulnerables. Esa dicotomía fuerza/debilidad es uno de los hilos invisibles que entretejen la trama de los relatos del libro. Por medio de historias pequeñas, cotidianas e íntimas, Colacrai explora tanto la fortaleza como la fragilidad humana, la vulnerabilidad emocional de la que nadie, ni el más fuerte, está exento.

     La nostalgia, la decepción, la ausencia, el recuerdo, el amor y el desamor son algunos de los monstruos etéreos que enfrentan los personajes del libro. Con la elocuencia de un lenguaje directo y honesto, libre de ampulosidad, Colacrai esboza el complejo trasfondo que subyace en toda situación, incluso en el más simple y pequeño de los momentos. Las circunstancias cotidianas que se describen en Nadie es tan fuerte intuyen que toda vivencia es mucho más de lo que parece; que el pasado y el futuro conviven y traspasan cada uno de los momentos que pueblan la vida; que a menudo lo más importante de un instante es lo que se esconde en la tensión del diálogo, en los gestos, en las miradas, en los silencios, en algún recoveco de la memoria.

     Con un enorme talento para desmenuzar instantes y crear atmósferas en las que se vislumbran anhelos y sentimientos profundos, Pablo Colacrai nos recuerda que estar vivo es ser vulnerable. Nadie sale ileso de las batallas cotidianas de la vida. Nadie es tan fuerte.

Pablo Colacrai

Nadie es tan fuerte

Buenos Aires: Modesto Rimba, 2017

Ángeles negros

     Más allá del velo que ocultaba su rostro, reverberaba algo incomprensible, un aura que resplandecía en su propia oscuridad, que se adueñaba de todo lo que tocaba. Lo supe en cuanto la vi. En un instante todo dejó de ser lo que había sido; el mundo que me rodeaba quedó abolido en un abrir y cerrar de ojos.

     Es que fueron ellos —sus ojos— los demonios que hicieron que la escenografía de la realidad se desplomara en silencio, en una furiosa cámara lenta. A partir de entonces todo se ha ido perdiendo entre los pliegues de la memoria: Quetta, la procesión de burkas negras, los gritos, la sangre. Todo se hunde en la densa marea del olvido. Todo menos sus ojos.

     Ahí están.

     Aún los veo.

     Se aferran del recuerdo como ángeles negros al borde del abismo.

Imagen: AP Photo/Frank Augstein

Secreto

     Si las nubes hubieran cedido ante el viento, creo que habríamos podido ver qué era esa herida abierta en el cielo, qué nos observaba desde el otro lado. Pero esa falsa neblina estaba como petrificada, congelada en su propio movimiento, diría Cortázar. De pronto el cielo era un inmenso mar de algodón con un profundo manchón de sangre en el centro.

     Patrick se inclinaba sobre su Canon AE-1 con la paciencia acechante de los cazadores. Yo observaba todo desde cierta distancia, sobre la cima de un peñasco levemente más bajo. A través del lente de mi Pentax 67 veía su figura recortada sobre aquella masa coagulada en el cielo, fascinada por la explosión sangrante que en un instante se había apoderado del ocaso.

     Me pregunté si Patrick estaría pensando lo mismo que yo. Entonces, mientras lo observaba observar tuve la sensación de que alguien también me observaba a mí. No podía ignorar el peso de una mirada fija y pausada sobre mi cuerpo. Por un instante, sentí que aquello que apuntábamos con nuestras cámaras, ese lento estallido carmesí que rasgaba las nubes, nos miraba.

     Alcancé a tomar una sola foto y alejé mi rostro de la cámara sintiéndome ridícula por pretender capturar algo que —lo supe— era totalmente inasible. Difícil describir las sensaciones que recorrieron mi ser. Me sentí pequeña. Me sentí desnuda. Sentí que era testigo de un secreto íntimo y fugaz, un secreto que hablaba de mí misma.

     Cerré los ojos.

     Comencé a ver.

 Foto: Perspectives / Getty Images

Las patéticas aventuras del patético Pelu, Parte 16

     Ya no doy más, me voy a soltar, voy a dejarme caer. Todo mi cuerpo tiembla y no siento más fuerza en los brazos.

     Entonces escucho que algo se quiebra, se rompe; un desgarro violento y profundo que suena más bien al alarido de un animal salvaje y acorralado. Es la voz alienígena de Pelu que da un último grito desaforado con el que —lo siento, lo sé— se escapa el resto de sus fuerzas.

     —¡Pará, loco, paráaaaaaaaaaaaaa!

     Y luego el milagro: el camión desacelera, y en cuestión de segundos se detiene en la banquina.

     Me dejo caer sobre el suelo y siento un alivio indescriptible. Enseguida vemos los pies del chofer que recorre el costado del camión.

     —¡Te voy a matar, desgraciado! —gruñe Pelu mientras se arrastra por la banquina para salir de abajo del camión. Yo lo sigo, pero tengo el cuerpo entumecido; siento que me muevo en cámara lenta.

     Cuando logro emerger de vuelta al mundo, alcanzo a ver el ataque inútil de Pelu contra un chofer que no entiende nada, pero que no está dispuesto a que un pibe cualquiera venga a pegarle. Pelu se abalanza sobre él con la furia desesperada de los que no saben pelear. El tipo le acomoda un manotazo que lo estampa contra el camión. No lo pienso dos veces: mientras el chofer observa cómo Pelu se desvanece, me le voy al humo. Estoy totalmente agotado, pero alcanzo a pegarle una trompada justo arriba de la oreja derecha. El tipo gira y se lleva la mano a la cabeza. Ahora me doy cuenta de lo grandote que es. Está enojado. Tiene un fierro en la mano.

     Durante dos segundos fugaces nos miramos a los ojos. Chofer Enfurecido levanta el fierro con cara de aprendiz de asesino. Yo me agacho, agarro un puñado de tierra y ripio del suelo y se lo tiro violentamente en la cara. Me lanzo sobre él e intento partirle la boca de una trompada. No lo logro. Chofer Enfurecido esquiva el golpe, gira y me agarra con mano firme de la campera. Levanta el fierro en alto, justo arriba de mi cabeza. Toma envión y arremete con violencia.

     El universo físico se detiene.

     El pesado fierro amenaza con partirme el cráneo en dos, pero Chofer Enfurecido está inmóvil, eternizando un gesto inconcluso. La baba que se escapa de su boca está ahí, estática, flotando en el aire. La sombra de dos autos que pasan por la ruta a mis espaldas se proyecta sobre un lado del camión. Deberían moverse, pero están ahí, como amarradas a la lona verde que cuelga del acoplado. Yo tengo las rodillas flexionadas y el torso hacia atrás; estoy cayéndome sin caer, como suspendido en el aire, mientras la mano izquierda de Chofer Enfurecido me agarra de la campera a la altura del pecho. Pienso morí entre las ruedas del camión y esto es el infierno. Pienso el tiempo se paralizó. Pienso estoy en un cuento de Borges.

     Observo fijamente el rostro de Chofer Enfurecido; el gesto gastado —casi hastiado, diría— que atraviesa su cara mientras está a punto de partirme el fierro en la cabeza. Miro con detenimiento sus ojos, el iris negro que explota en una pupila parda, muy triste. Me pregunto si a partir de ahora la vida será esto: un equilibrio precario e interminable a la espera del golpe de gracia.

     Entonces, en medio de la silenciosa inmovilidad que nos rodea, veo de reojo que algo se mueve. Se acerca muy lentamente. Contemplo la sombra de una persona que se dibuja en cámara lenta sobre la lona del acoplado del camión. Se acerca de forma pausada y rabiosa; una figura melenuda que ya adivino a espaldas de Chofer Enfurecido. Es Pelu. Ajeno al tiempo, rebelde a toda ley de la lógica y la razón, aparece por detrás de mi atacante con cara de patriota heroico y desquiciado. Su pelo flamea en el viento como él en el tiempo. Está cada vez más cerca. Aprieta los dientes mientras alza una piedra grande en la mano. Se la parte en la nuca a Chofer Enfurecido.

     En ese preciso instante las sombras de los coches prosiguen su viaje. Yo termino de caer. Chofer Enfurecido se desploma sobre mí. Los ciclos del tiempo siguen su curso.

     Todo lo demás que pueda agregar no importa. ¿Qué importancia pueden tener los pormenores de lo que hicimos con Chofer Enfurecido, de lo que hablamos o callamos, de cómo volvimos a casa, de cosas tan abstractas como moverse, como trasladarse en el tiempo y el espacio?

Las patéticas aventuras del patético Pelu, Parte 15

     Ni Pelu ni yo somos James Bond. Por lo general no saltamos de trenes rabiosos ni de aviones suicidas sin paracaídas; lo nuestro no son los tiroteos ni las persecuciones en moto y autos de alta gama, ni salvarnos en el último segundo de explosiones desproporcionadas. Por lo general no viajamos colgados del chasis de algún vehículo a dos centímetros del asfalto. Por lo general, repito, porque el miércoles pasado vivimos en carne propia una de esas escenas à la Jason Bourne; una toma interminable, sin cortes ni cámaras que registraran la tan inverosímil realidad que nos tocó vivir. Todo venía sucediendo dentro de lo normal —Pelu y yo en una bicicleta; Pelu con los ojos entrecerrados dejando deslizar algunas de sus frases poco lúcidas; yo pedaleando con desgano, pensando en otra cosa— hasta que un camión apareció de la nada y nos llevó a dar una vueltita a 80 kilómetros por hora.

     Entre sus ruedas.

     Pelu y yo aferrados al chasis como si fuera la vida misma; suplicando y gritando obscenidades a más no poder.

     La cosa fue así: Era eso de las 7 de la mañana; todavía estaba oscuro. Íbamos con abrigo y bufanda hasta los ojos para aguantar el frío, compartiendo la misma bici (una playera sin frenos): yo pedaleando y Pelu sentado en el manubrio con su cara habitual de marmota recién levantada. Vamos a mediana velocidad por Edison, haciéndole la guerra fría al frío, acompañados por la voz de Pelu asordinada por la bufanda. «Welcome to the jungle» desafina Pelu con voz de chimpancé ebrio, mientras yo pienso qué será de la chica de la panadería. Nos vamos acercando a la Panamericana; ya veo el puente y acelero para que no nos crucen los autos que vienen por la colectora. Pedaleo con fuerza y siento el aire helado en los pulmones. Cuando estamos a punto de pasar por debajo del puente siento que, de repente, de un tirón, aceleramos bruscamente.

     Todavía sin saber qué está pasando, siento el rugido de un motor a centímetros de mi espalda. Giro la cabeza y veo el logo de Mercedes Benz gravitando encima mío como un demonio alemán al acecho. Lo demás pasó tan rápido que me cuesta reconstruir la secuencia:

     El camión acelera.

     La bicicleta empieza a levitar.

     Yo pedaleo en el aire como el pibe de la película de ET.

     Por unos segundos Pelu es ET, un ET pálido y melenudo que se aferra al manubrio como si estuviera al borde de un precipicio.

     En cuestión de segundos, la bici sale disparada hacia el costado de la ruta, tratamos de agarrarnos del paragolpes, pero pasamos de largo. Quedamos boca arriba debajo del camión, manoteando fierros, cables, lo que sea, para evitar quedar enroscados en las ruedas o que el eje trasero nos parta en dos.

     —¡Pará, pará, hijo de mil… —escucho la voz de Pelu entre el rugido insoportable del motor—. ¡Pará, loco! ¡Nos vas a matar!

     —¡Pelu, agarrate bien, aguantá, aguantá! —grito casi sin escuchar mi voz.

     Gritamos como chicas histéricas, como nenes haciendo berrinches rabiosos, como hinchas fanáticos de fútbol protestando el penal que no fue. Pero es inútil, ahí abajo no somos nada ni nadie, no tenemos voz. Después de un rato —no sabría decir cuánto— dejamos de gritar, como si intuyéramos que necesitamos cada gota de energía para seguir colgados del chasis, para aguantar como podamos. Tengo el pie derecho enganchado entre dos fierros y el brazo derecho entre un manojo de varas de acero y cables. ¡Aguantá Pelu, no te sueltes! A pesar del frío, traspiro como un condenado a muerte. Siento un dolor fuertísimo en el estómago, como si me estuvieran desgarrando el abdomen. ¡Pará infeliz! Por favor pará el camión. Me duelen los brazos, las manos, la nuca. A cada rato siento en las piernas, en la espalda, en la cabeza, las diminutas pero fulminantes piedras que salen disparadas con el paso del camión sobre el asfalto. Pelu está callado; creo que llora.

     Por un momento siento que hasta acá llegamos; this is it, dirían en las pelis yanquis, hasta la vista, baby. En un instante la vida se vuelve un montón de fierros tibios y temblorosos a los que me aferro desesperadamente; la vida es el asfalto que se mueve a 80 km por hora a centímetros de mi espalda. Los únicos seres vivos somos Pelu y yo. Lo único que importa en la vida es no soltarse, aguantar hasta el final.

     —¡Pelu! —digo a gritos mientras lo miro de reojo, con la cara pegada a parte del chasis— ¡Pelu, agarrate fuerte, carajo!

     Creo que por primera vez en mi vida siento por Pelu algo parecido al cariño. Aunque no puedo verlo, siento que mi hermano me mira, que de alguna manera me responde con la mirada. Su silencio tiene mucho de despedida.

Continuará el próximo lunes.

Sin retorno

     Si la calle fuera un espejo, el cielo resplandecería a sus espaldas, las nubes flotarían sobre su cabeza. Acaso eso la investiría de cierta dignidad, opacaría un tanto la humillante tarea que ella se impone a sí misma. Al verla así —arrodillada, boca abajo, tan cerca del suelo— me invade algo parecido a la tristeza, al sabor de lo irremediable. 

     La primera vez que la vi también tenía la nariz a diez centímetros del pavimento. ¿O eso fue después? Puede ser que la primera vez que la vi fue una vuelta que se bajó de un coche nuevo, un… Volkswagen, creo, un auto chico, pero no sé qué modelo (los autos modernos son todos iguales). Ella siempre estaciona a la perfección, con cierta obsesión, diría, siempre en el mismo lugar, pegadito al cordón de la vereda. Su casa está en la vereda de enfrente, justo a la altura de mi ventana; es la más pulcra de la cuadra; el césped siempre al ras, inmaculado, las plantas erguidas, las ventanas impecables. Aun cuando está fresco, ella sale a barrer la vereda dos veces al día, la primera antes de que salga el sol. Ahora aclara tarde. Cuando los colegiales pasan camino a la escuela el cielo apenas traza las primeras pinceladas de luz.

     Yo siempre la observo desde la ventana de mi pieza. Es una señora mayor, pero más joven que yo, que nací en el 35, unos años antes de la guerra. Me acuerdo que cuando cumplí 80 (¿o fue a los 70?) vino mi hija, que no la veía hacía añares. Vino con su esposo, un muchacho alto, alto, descendiente de alemanes o húngaros.

     Todavía está agachada, con la cara casi contra la calle, restregando con metódica saña una mancha de aceite. Ingrato ritual: limpiar una y otra vez los manchones que deja en el pavimento el choche del vecino. A sus años (tendrá unos 65, unos 70, no sé, pero es delgadita y enérgica) se arrodilla en la calle con sus guantes de látex y no sé qué producto de limpieza y se pone a limpiar las manchas de aceite. Hace rato que está ahí, en una posición poco elegante a su edad, dándome apenas la espalda mientras lucha contra un sucio círculo amarronado. Creo que la comprendo. No la conozco bien, nomás la he saludado alguna vez al salir a la calle cuando Clarita me lleva al médico. Es amable; se perfila como ordenada y estricta, pero es amable. No sé si habrá enviudado, aunque sospecho que sí. A veces la acompaña una mujer más joven (creo que es una empleada), pero casi siempre está sola. Siempre sola, y meta limpiar y limpiar; meta ordenar y arreglar y barrer y corregir y restregar.

     Desde que me trajeron acá, hace ya algún tiempo (aunque me es difícil decir cuándo), yo la observo todos los días por la ventana —voy a ser sincero— con cierta obsesión. Ya hace tiempo que dejé de preguntarle a Clarita cuándo me van a llevar a casa. Clarita me dice que ahora vivo acá… yo no sé. En cierto sentido extraño mis cosas, aunque cada vez las recuerdo más borrosas, menos mías. Ahora todo lo siento prestado: la cama, ese viejo escritorio, el tiempo, la ventana por la que miro la vida pasar como algo ajeno, hasta que aparece ella. Mirarla limpiar, hablar con otra vecina, alejarse en su auto, es acaso lo poco que ahora me pertenece, lo poco realmente mío. Por eso estoy siempre acá, sentado junto a la ventana. Cuando Clarita entra a la pieza me hago el distraído, miro el libro que tengo en las manos, sintonizo la radio, pongo cara de concentrado. No sé, me da pudor, como un chico que mira algo prohibido. Como cuando mi madre me encontró infraganti espiando por la ventana del baño de mujeres del club Primavera. Me dio una paliza macanuda. Los años han ido desdibujando y embrollando los recuerdos, pero ese lo revivo como si fuera ayer, como si fuera hoy. Otros recuerdos se mueren antes de echar raíz, se pierden dócilmente en la maraña de la memoria. Ya no son siquiera recuerdos, sino otra cosa, ilusiones o fantasmas o retazos de algo que alguna vez creo que fue mi vida, y que la vejez y el tiempo me han ido arrancando a tirones. No hay nada peor que esta muerte pausada y febril de la memoria, de la identidad; nada más estéril que luchar cada día contra demonios invisibles para reinventar la realidad, para no perderme en la penumbra, en la mancha hosca y pegajosa que deja el olvido.

     Ella todavía está boca abajo, refregando tercamente, ahora en una posición algo más impúdica. Se pone de pie. Se seca el sudor de la frente con el antebrazo. Mira hacia el cielo, y pronto vuelve a posar la mirada en esa sombra azabache que ya es parte del pavimento. La observo mientras se vuelve a arrodillar en la calle para reanudar la miserable tarea de guerrear contra la realidad, de esclarecer ese miserable manchón que no hace otra cosa que crecer y volverse cada vez más impenetrable.

     Recién ahora noto la presencia del otro, del hombre que se acerca a ella y comienza a hablarle. En cuanto ella se pone de pie, el hombre le envuelve el cuello con un brazo y la atrae hacia él; le habla muy de cerca. Es un hombre joven, tendrá unos 30 o 40 años, aunque no alcanzo a verlo bien. Me da la espalda. ¿Será el hijo? No sé si tiene hijos. Ahora caminan hacia la puerta de la casa. No les veo la cara. No sé si ella sonríe o llora; no puedo decir si él la abraza con cariño o con prepotencia. Mi corazón emprende un galope torpe y apresurado. La mano derecha me tiembla cuando me afirmo en el apoyabrazos de la silla para ponerme de pie, mientras las posibilidades de lo que pasa en la casa de enfrente se proyectan violentamente en mi mente, como si las viera en una vieja pantalla de cine, como si fueran diversas tramas que se superponen, que entreveran escenas: ella tomando mate con su hijo en la mesa de la cocina, ella besando a otro hombre mientras él le acaricia el pelo, ella suplicándole a un desconocido que la apunta con un arma, ella llorando, ella riendo, ella sangrando…   

     Tomo mi bastón y atravieso la pieza con pasos toscos y apresurados. Clarita no está en el comedor; debe estar en el patio, baldeando o colgando la ropa. Me dirijo hacia la puerta de entrada golpeteando el piso con el bastón, haciendo un esfuerzo que acaso sobrepasa mi fuerza física. Una suerte de vértigo comienza a punzarme la cabeza, a distorsionar mi relación con la cosas. Alcanzo a dar vuelta la llave y logro abrir la puerta. El mareo me nubla los ojos. Tengo miedo de no llegar a tiempo (sin ella la soledad sería insoportable). El bastón guía mis pasos por entre el abismo urbano que me separa de ella, que me conduce hacia la salvación o el ridículo. Prosigo mi marcha y ya estoy en la vereda. De repente, siento que las ramas secas de un árbol que no alcanzo a ver me rasguñan la frente. Me cubro inútilmente el rostro con una mano y logro descender el cordón. Ya estoy en la calle, doy varios pasos, pero presiento que no llegaré a cruzar, que nunca alcanzaré a abrir la puerta que me lleva hasta ella. El mareo se profundiza, me aprieta la sien; algo helado me atraviesa el pecho. Mientras intento dar otro paso, los ruidos de la urbe enmudecen a la distancia.

     Mis piernas no responden.

     El mundo gira y se apaga.

     Antes de desplomarme en la calle, alcanzo a ver, apenas, el manchón de aceite que recibe mi caída con un brutal golpe.

     No me queda más que rogar que ella esté a salvo, que no me vea llorar y temblar de esta manera, como un mocoso que le tiene miedo a la oscuridad, como un pobre viejo que le tiene miedo al olvido. No me queda más que esperar a que este oscuro manchón se extienda sin retorno hasta adueñarse de mis días, hasta que todo —la calle, la vida, ella— desaparezca en la penumbra.