miércoles, 21 de junio de 2017

Clon #3




Antes de perderlo todo se sentará en la cornisa. Sentirá nostalgia de ese momento, del montaje de su existencia. En el vértigo de la noche, se preguntará si su nombre es más que una sombra entre los espejos. Dudará de sus sueños, de sus lágrimas, de su rostro. Hasta el último instante de su caída al vacío se preguntará —con rabia, con desesperación— si el recuerdo de Elena es suyo o del otro.



Fotografía de Jacob Riglin 

lunes, 12 de junio de 2017

Nadie es tan fuerte: todos somos vulnerables


   Descubrí Nadie es tan fuerte el mes pasado en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires. Llevaba horas flotando en una marea de tinta y papel, perdiéndome alegremente entre pasillos que —estoy seguro— habían sido diseñados para que los visitantes naufragáramos en un océano de libros. Imagino que a la distancia, para algún espectro borgeano que sobrevolara a gran altura, no habremos sido más que una multitud de hormigas surcando encrucijadas o palabras desordenadas queriendo regresar a los textos.
   En cierto momento la corriente me llevó por un pasillo similar a todos los demás, pero donde encontré un stand que cautivó mi atención de inmediato. Era el espacio de una editorial nueva y pequeña llamada Modesto Rimba.
     Lejos de la pomposidad de algunas de las editoriales más grandes, el stand de Modesto Rimba era —haciendo honor a su nombre— modesto, simple, minimalista. No había grandes estantes saturados de ejemplares ni pilas de textos condenados bajo algún cartel de oferta, sino una pequeña colección de títulos que, precisamente por su reducido número, investía a los libros de cierta grandeza. El efecto era el de esas vidrieras en las que se destaca un solo artículo, imponente bajo el resplandor de las luces.
     En cuanto me detuve en el stand, me cautivó el distintivo diseño de las portadas de la colección. De entre las miles que habían cruzado mis ojos ese día, éstas se destacaban por su originalidad y frescura. Supe que había encontrado algo diferente, especial. Hojeé varios de los libros expuestos, y sinceramente hubiera querido llevármelos a todos, pero terminé eligiendo uno del escritor rosarino Pablo Colacrai. O acaso el libro me eligió a mí.
     Me sentí atraído por el título: Nadie es tan fuerte. Ahora que he leído y releído el libro, siento que esas cuatro palabras captan la esencia de esta cautivadora colección de cuentos. Decir que nadie es tan fuerte es implicar, a su vez, que todos somos débiles, vulnerables. Esa dicotomía fuerza/debilidad es uno de los hilos invisibles que entretejen la trama de los relatos del libro. Por medio de historias pequeñas, cotidianas e íntimas, Colacrai explora tanto la fortaleza como la fragilidad humana, la vulnerabilidad emocional de la que nadie, ni el más fuerte, está exento.
     La nostalgia, la decepción, la ausencia, el recuerdo, el amor y el desamor son algunos de los monstruos etéreos que enfrentan los personajes del libro. Con la elocuencia de un lenguaje directo y honesto, libre de ampulosidad, Colacrai esboza el complejo trasfondo que subyace en toda situación, incluso en el más simple y pequeño de los momentos. Las circunstancias cotidianas que se describen en Nadie es tan fuerte intuyen que toda vivencia es mucho más de lo que parece; que el pasado y el futuro conviven y traspasan cada uno de los momentos que pueblan la vida; que a menudo lo más importante de un instante es lo que se esconde en la tensión del diálogo, en los gestos, en las miradas, en los silencios, en algún recoveco de la memoria.
     Con un enorme talento para desmenuzar instantes y crear atmósferas en las que se vislumbran anhelos y sentimientos profundos, Pablo Colacrai nos recuerda que estar vivo es ser vulnerable. Nadie sale ileso de las batallas cotidianas de la vida. Nadie es tan fuerte.



Pablo Colacrai
Nadie es tan fuerte
Buenos Aires: Modesto Rimba, 2017



jueves, 27 de abril de 2017

Ángeles negros




     Más allá del velo que ocultaba su rostro, reverberaba algo incomprensible, un aura que resplandecía en su propia oscuridad, que se adueñaba de todo lo que tocaba. Lo supe en cuanto la vi. En un instante todo dejó de ser lo que había sido; el mundo que me rodeaba quedó abolido en un abrir y cerrar de ojos.
     Es que fueron ellos —sus ojos— los demonios que hicieron que la escenografía de la realidad se desplomara en silencio, en una furiosa cámara lenta. A partir de entonces todo se ha ido perdiendo entre los pliegues de la memoria: Quetta, la procesión de burkas negras, los gritos, la sangre. Todo se hunde en la densa marea del olvido. Todo menos sus ojos.
     Ahí están.
     Aún los veo.
     Se aferran del recuerdo como ángeles negros al borde del abismo.




Imagen: AP Photo/Frank Augstein

sábado, 4 de marzo de 2017

Secreto



     Si las nubes hubieran cedido ante el viento, creo que habríamos podido ver qué era esa herida abierta en el cielo, qué nos observaba desde el otro lado. Pero esa falsa neblina estaba como petrificada, congelada en su propio movimiento, diría Cortázar. De pronto el cielo era un inmenso mar de algodón con un profundo manchón de sangre en el centro.
     Patrick se inclinaba sobre su Canon AE-1 con la paciencia acechante de los cazadores. Yo observaba todo desde cierta distancia, sobre la cima de un peñasco levemente más bajo. A través del lente de mi Pentax 67 veía su figura recortada sobre aquella masa coagulada en el cielo, fascinada por la explosión sangrante que en un instante se había apoderado del ocaso.
     Me pregunté si Patrick estaría pensando lo mismo que yo. Entonces, mientras lo observaba observar tuve la sensación de que alguien también me observaba a mí. No podía ignorar el peso de una mirada fija y pausada sobre mi cuerpo. Por un instante, sentí que aquello que apuntábamos con nuestras cámaras, ese lento estallido carmesí que rasgaba las nubes, nos miraba.
     Alcancé a tomar una sola foto y alejé mi rostro de la cámara sintiéndome ridícula por pretender capturar algo que —lo supe— era totalmente inasible. Difícil describir las sensaciones que recorrieron mi ser. Me sentí pequeña. Me sentí desnuda. Sentí que era testigo de un secreto íntimo y fugaz, un secreto que hablaba de mí misma.
     Cerré los ojos.
     Comencé a ver.




 Foto: Perspectives / Getty Images

lunes, 13 de febrero de 2017

Las patéticas aventuras del patético Pelu, Parte 16




     Ya no doy más, me voy a soltar, voy a dejarme caer. Todo mi cuerpo tiembla y no siento más fuerza en los brazos.
     Entonces escucho que algo se quiebra, se rompe; un desgarro violento y profundo que suena más bien al alarido de un animal salvaje y acorralado. Es la voz alienígena de Pelu que da un último grito desaforado con el que —lo siento, lo sé— se escapa el resto de sus fuerzas.
     —¡Pará, loco, paráaaaaaaaaaaaaa!
     Y luego el milagro: el camión desacelera, y en cuestión de segundos se detiene en la banquina.
     Me dejo caer sobre el suelo y siento un alivio indescriptible. Enseguida vemos los pies del chofer que recorre el costado del camión.
     —¡Te voy a matar, desgraciado! —gruñe Pelu mientras se arrastra por la banquina para salir de abajo del camión. Yo lo sigo, pero tengo el cuerpo entumecido; siento que me muevo en cámara lenta.
     Cuando logro emerger de vuelta al mundo, alcanzo a ver el ataque inútil de Pelu contra un chofer que no entiende nada, pero que no está dispuesto a que un pibe cualquiera venga a pegarle. Pelu se abalanza sobre él con la furia desesperada de los que no saben pelear. El tipo le acomoda un manotazo que lo estampa contra el camión. No lo pienso dos veces: mientras el chofer observa cómo Pelu se desvanece, me le voy al humo. Estoy totalmente agotado, pero alcanzo a pegarle una trompada justo arriba de la oreja derecha. El tipo gira y se lleva la mano a la cabeza. Ahora me doy cuenta de lo grandote que es. Está enojado. Tiene un fierro en la mano.
     Durante dos segundos fugaces nos miramos a los ojos. Chofer Enfurecido levanta el fierro con cara de aprendiz de asesino. Yo me agacho, agarro un puñado de tierra y ripio del suelo y se lo tiro violentamente en la cara. Me lanzo sobre él e intento partirle la boca de una trompada. No lo logro. Chofer Enfurecido esquiva el golpe, gira y me agarra con mano firme de la campera. Levanta el fierro en alto, justo arriba de mi cabeza. Toma envión y arremete con violencia.
     El universo físico se detiene.
     El pesado fierro amenaza con partirme el cráneo en dos, pero Chofer Enfurecido está inmóvil, eternizando un gesto inconcluso. La baba que se escapa de su boca está ahí, estática, flotando en el aire. La sombra de dos autos que pasan por la ruta a mis espaldas se proyecta sobre un lado del camión. Deberían moverse, pero están ahí, como amarradas a la lona verde que cuelga del acoplado. Yo tengo las rodillas flexionadas y el torso hacia atrás; estoy cayéndome sin caer, como suspendido en el aire, mientras la mano izquierda de Chofer Enfurecido me agarra de la campera a la altura del pecho. Pienso morí entre las ruedas del camión y esto es el infierno. Pienso el tiempo se paralizó. Pienso estoy en un cuento de Borges.
     Observo fijamente el rostro de Chofer Enfurecido; el gesto gastado —casi hastiado, diría— que atraviesa su cara mientras está a punto de partirme el fierro en la cabeza. Miro con detenimiento sus ojos, el iris negro que explota en una pupila parda, muy triste. Me pregunto si a partir de ahora la vida será esto: un equilibrio precario e interminable a la espera del golpe de gracia.
     Entonces, en medio de la silenciosa inmovilidad que nos rodea, veo de reojo que algo se mueve. Se acerca muy lentamente. Contemplo la sombra de una persona que se dibuja en cámara lenta sobre la lona del acoplado del camión. Se acerca de forma pausada y rabiosa; una figura melenuda que ya adivino a espaldas de Chofer Enfurecido. Es Pelu. Ajeno al tiempo, rebelde a toda ley de la lógica y la razón, aparece por detrás de mi atacante con cara de patriota heroico y desquiciado. Su pelo flamea en el viento como él en el tiempo. Está cada vez más cerca. Aprieta los dientes mientras alza una piedra grande en la mano. Se la parte en la nuca a Chofer Enfurecido.
     En ese preciso instante las sombras de los coches prosiguen su viaje. Yo termino de caer. Chofer Enfurecido se desploma sobre mí. Los ciclos del tiempo siguen su curso.
     Todo lo demás que pueda agregar no importa. ¿Qué importancia pueden tener los pormenores de lo que hicimos con Chofer Enfurecido, de lo que hablamos o callamos, de cómo volvimos a casa, de cosas tan abstractas como moverse, como trasladarse en el tiempo y el espacio?



lunes, 6 de febrero de 2017

Las patéticas aventuras del patético Pelu, Parte 15




     Ni Pelu ni yo somos James Bond. Por lo general no saltamos de trenes rabiosos ni de aviones suicidas sin paracaídas; lo nuestro no son los tiroteos ni las persecuciones en moto y autos de alta gama, ni salvarnos en el último segundo de explosiones desproporcionadas. Por lo general no viajamos colgados del chasis de algún vehículo a dos centímetros del asfalto. Por lo general, repito, porque el miércoles pasado vivimos en carne propia una de esas escenas à la Jason Bourne; una toma interminable, sin cortes ni cámaras que registraran la tan inverosímil realidad que nos tocó vivir. Todo venía sucediendo dentro de lo normal —Pelu y yo en una bicicleta; Pelu con los ojos entrecerrados dejando deslizar algunas de sus frases poco lúcidas; yo pedaleando con desgano, pensando en otra cosa— hasta que un camión apareció de la nada y nos llevó a dar una vueltita a 80 kilómetros por hora.
     Entre sus ruedas.
     Pelu y yo aferrados al chasis como si fuera la vida misma; suplicando y gritando obscenidades a más no poder.
     La cosa fue así: Era eso de las 7 de la mañana; todavía estaba oscuro. Íbamos con abrigo y bufanda hasta los ojos para aguantar el frío, compartiendo la misma bici (una playera sin frenos): yo pedaleando y Pelu sentado en el manubrio con su cara habitual de marmota recién levantada. Vamos a mediana velocidad por Edison, haciéndole la guerra fría al frío, acompañados por la voz de Pelu asordinada por la bufanda. «Welcome to the jungle» desafina Pelu con voz de chimpancé ebrio, mientras yo pienso qué será de la chica de la panadería. Nos vamos acercando a la Panamericana; ya veo el puente y acelero para que no nos crucen los autos que vienen por la colectora. Pedaleo con fuerza y siento el aire helado en los pulmones. Cuando estamos a punto de pasar por debajo del puente siento que, de repente, de un tirón, aceleramos bruscamente.
     Todavía sin saber qué está pasando, siento el rugido de un motor a centímetros de mi espalda. Giro la cabeza y veo el logo de Mercedes Benz gravitando encima mío como un demonio alemán al acecho. Lo demás pasó tan rápido que me cuesta reconstruir la secuencia:
     El camión acelera.
     La bicicleta empieza a levitar.
     Yo pedaleo en el aire como el pibe de la película de ET.
     Por unos segundos Pelu es ET, un ET pálido y melenudo que se aferra al manubrio como si estuviera al borde de un precipicio.
     En cuestión de segundos, la bici sale disparada hacia el costado de la ruta, tratamos de agarrarnos del paragolpes, pero pasamos de largo. Quedamos boca arriba debajo del camión, manoteando fierros, cables, lo que sea, para evitar quedar enroscados en las ruedas o que el eje trasero nos parta en dos.
     —¡Pará, pará, hijo de mil… —escucho la voz de Pelu entre el rugido insoportable del motor—. ¡Pará, loco! ¡Nos vas a matar!
     —¡Pelu, agarrate bien, aguantá, aguantá! —grito casi sin escuchar mi voz.
     Gritamos como chicas histéricas, como nenes haciendo berrinches rabiosos, como hinchas fanáticos de fútbol protestando el penal que no fue. Pero es inútil, ahí abajo no somos nada ni nadie, no tenemos voz. Después de un rato —no sabría decir cuánto— dejamos de gritar, como si intuyéramos que necesitamos cada gota de energía para seguir colgados del chasis, para aguantar como podamos. Tengo el pie derecho enganchado entre dos fierros y el brazo derecho entre un manojo de varas de acero y cables. ¡Aguantá Pelu, no te sueltes! A pesar del frío, traspiro como un condenado a muerte. Siento un dolor fuertísimo en el estómago, como si me estuvieran desgarrando el abdomen. ¡Pará infeliz! Por favor pará el camión. Me duelen los brazos, las manos, la nuca. A cada rato siento en las piernas, en la espalda, en la cabeza, las diminutas pero fulminantes piedras que salen disparadas con el paso del camión sobre el asfalto. Pelu está callado; creo que llora.
     Por un momento siento que hasta acá llegamos; this is it, dirían en las pelis yanquis, hasta la vista, baby. En un instante la vida se vuelve un montón de fierros tibios y temblorosos a los que me aferro desesperadamente; la vida es el asfalto que se mueve a 80 km por hora a centímetros de mi espalda. Los únicos seres vivos somos Pelu y yo. Lo único que importa en la vida es no soltarse, aguantar hasta el final.
     —¡Pelu! —digo a gritos mientras lo miro de reojo, con la cara pegada a parte del chasis— ¡Pelu, agarrate fuerte, carajo!

     Creo que por primera vez en mi vida siento por Pelu algo parecido al cariño. Aunque no puedo verlo, siento que mi hermano me mira, que de alguna manera me responde con la mirada. Su silencio tiene mucho de despedida.



Continuará el próximo lunes.